L'Allée des Conteurs est une communauté d'auteurs, dédiée aux genres de l'imaginaire, et qui propose des petits défis scripturaux auxquels j'ai décidé de participer. Le défi en lui-même est entièrement automatisé. Le chaudron vous propose 3 mots à placer dans un texte court, un drabble, de longueur obligatoirement inférieure à 1000 mots. Pour cette première fois, le chaudron m'a proposé un objet : le dragon, une émotion : le remord, et une couleur : le jaune. Vous voulez voir ce que ça a donné ?

Photo de Hector Sanchez

Le regard bleu délavé de la vieille femme était fixé sur lui, par-dessus les verres de ses petites lunettes en demi-lune. Il n’avait rien de spécialement inquisiteur, et pourtant Paul ne pouvait s’empêcher de se sentir un petit peu mal à l’aise. C’était comme si elle avait pu lire toutes ses pensées, sonder les moindres recoins de son âme, il se sentait mis à nu. Un regard simplement dérangeant, même quand, comme lui, on n’avait a priori rien à cacher. Elle buvait son thé à petites gorgées, silencieuse, respectant ce moment privilégié, inconsciente de son malaise.

Derrière les carreaux de la grande maison victorienne, la pluie s’était remise à tomber. La luminosité s’en trouvait amoindrie, et les flammes qui dansaient joyeusement dans l’âtre de la cheminée peinaient à réchauffer la vaste pièce au plafond surélevé. Paul sentit un frisson lui remonter tout le long de la colonne vertébrale, frisson qui n’était pas seulement dû au froid. Pourtant, la vieille dame n’avait rien d’un dragon, elle ressemblait plutôt à l’une de ses petites mamies bienveillantes qui vous offraient des biscuits ! Mais il n’arrivait pas à se départir de son sentiment de malaise.

- « C’est la première fois que vous venez à Londres, Monsieur Guérin ? », demanda une voix grêle en provenance du couloir.
Elle appartenait à une femme approximativement du même âge que la première. Elisabeth et Margaret Wilson étaient sœurs. Vieilles filles dans l’âme, elles avaient choisi de vivre ensemble dans la maison dont elles avaient hérité de leur père, et de transformer sans remord cette dernière en maison d’hôtes. Paul, en déplacement professionnel à Londres toute la semaine précédente, avait réservé pour le week-end histoire de faire un peu de tourisme avant de rentrer.

- « Oh non, mais c’est une ville que je ne me lasse pas de découvrir. Elle est si animée, si dynamique, il y a toujours quelque chose à faire, on ne s’ennuie jamais. Hum… vos biscuits sont vraiment délicieux, il faudra me donner la recette pour ma mère ! »
La nouvelle venue, Elisabeth, afficha un sourire radieux, visiblement ravie du compliment. Paul cligna des yeux pour remettre en place ses verres de contact qui semblaient s’être incidemment déplacés, car sa vision était comme… décalée. L’impression était étrange, mais elle ne fut heureusement que fugitive et chaque élément du décor retrouva bientôt sa place initiale.

- « Je t’asservirai à tes ennemis dans un pays que tu ne connais pas, car le feu de ma colère s’est allumé, il brûlera contre vous. »
C’était la toute première intervention de Margaret, et elle était pour le moins inattendue. Paul l’interrogea en vain du regard, avant de jeter un coup d’œil incertain vers sa sœur qui ne s’était pas départie de son sourire bienveillant. En termes de citation biblique, il y avait plus approprié sans doute, mais aucune des deux vieilles dames ne semblait déceler le moindre problème dans la tournure que prenait la conversation. Il eut un de ces petits rires jaunes, un rire qui sonnait faux.

- « C’est pourquoi nous agissons de la sorte, Maggie, et je suis bien persuadée que Paul nous sera reconnaissant de cette délivrance », poursuivit Elisabeth sans lui prêter attention.
Le regard du concerné naviguait de l’une à l’autre, plein d’incompréhension. Il se vit dédié un nouveau sourire qui se voulait peut-être rassurant mais qui, cette fois, ne le convainquit nullement. Et cette lentille qui lui jouait à nouveau des tours ! Qu’avait-elle à se déplacer ainsi sans cesse, bon sang ? Il porta un doigt à sa paupière pour forcer la petite rondelle de silicone à se remettre en place, sans succès sur sa vue bizarrement altérée, cette fois.

Une nausée soudaine l’assaillit, et les sons lui parurent brusquement assourdis. Les yeux écarquillés comme ceux d’une chouette, les oreilles bourdonnantes, il sentit le décor se mettre à tanguer puis basculer complètement sous ses pieds. Il y eut un choc sourd quand son épaule gauche heurta violemment le plancher.
- « Nous y voilà, Maggie, notre ami Paul sera bientôt délivré. Approche, ne gâchons pas la nourriture, veux-tu ? », entendit-il Elisabeth dire d’une voix enjouée.

L’instant suivant, les silhouettes des deux vieilles femmes se penchaient au-dessus de lui. Ce fut la toute dernière chose qu’il vit avant de se perdre dans le bleu délavé des yeux de Margaret Wilson…

L'Allée des Conteurs est une communauté d'auteurs, dédiée aux genres de l'imaginaire. Je l'ai découverte tout récemment, j'ai flashé sur leur site et je me suis inscrite sur leur forum. J'ai alors découvert qu'ils proposaient des petits défis scripturaux auxquels j'ai décidé de participer. Le défi en lui-même est entièrement automatisé. Le chaudron vous propose 3 mots à placer dans un texte court, un drabble, de longueur obligatoirement inférieure à 1000 mots. Pour cette première fois, le chaudron m'a proposé un objet : l'iris, une émotion : l'hystérie, et une couleur : le marron. Vous voulez voir ce que ça a donné ?

A travers les branchages, il observait les alentours. Pas le moindre bruit, en dehors des pépiements des oiseaux, et des grattements des petits insectes sous les aiguilles de pin. Pas le moindre mouvement, pas même celui des feuilles agitées par un vent totalement absent. C’était comme si la nature elle-même s’était figée, par respect ou crainte de ces lieux. Au centre de la clairière, les ruines du vaste bâtiment étaient d’une blancheur immaculée bordée de mauve, le mauve des iris qui proliféraient dans la clairière. Les minarets qui surmontaient cette impressionnante construction devaient dominer toute la forêt, et pourtant ils étaient invisibles avant qu’on n’en arrive au pied.

L’ensemble dégageait une impression de grandeur passée, qui le rendait nostalgique. Sur le parvis, une fontaine à oiseaux, et une jeune fille nue, aux longs cheveux auburn qui la couvraient pudiquement, buvait dans le bassin, lapant l’eau comme un animal, à la manière d’un loup. Elle était belle comme le jour. Elle releva brusquement la tête et scruta le sous-bois de ses yeux marron clair, comme si elle avait perçu une présence, s’était sentie observée. Puis lentement, elle recula dans l’ombre du patio, hésita encore une seconde et disparut derrière les doubles battants d’une porte éternellement ouverte.

Il patienta quelques minutes, aux aguets, puis écartant du bras les branches derrière lesquelles il se trouvait soigneusement tapi, il se risqua à faire un pas en avant. Il se figea immédiatement comme si ce simple mouvement avait pu suffire à déclencher l’apocalypse. Mais rien ne bougeait dans la clairière, le temps semblait s’y être suspendu depuis de nombreuses années. Il savait qu’il n’en était rien cependant, et il reprit sa marche chancelante. Il sentait monter la rage en lui, cette espèce d’hystérie qui lui donnait envie d’arracher ses vêtements en déjà bien triste état, et de laisser exploser sa colère en hurlant à la lune. Il n’en fit rien.

Il atteignit la fontaine à oiseaux. Les petits volatiles l’avaient désertée dès qu’il s’était remis en mouvement, et il l’avait pour lui seul à présent. Il étancha longuement sa soif à son tour, tout en guettant la moindre présence, puis s’avança vers la porte. Un vertige le prit sur le seuil, et il dut s’appuyer au chambranle le temps de se maîtriser. Il avait mal partout, aux articulations, et dans les os aussi, comme s’ils s’étaient brusquement mis à pousser. Il dut prendre le temps d'inspirer et expirer longuement, jusqu’à ce que le décor cesse de danser autour de lui. Enfin, il s’engagea dans la sombre galerie qui longeait tout le bâtiment, à gauche, les yeux braqués droit devant lui. Il ne semblait pas y avoir âme qui vive.

C’était le territoire des ombres. Les minces rayons de lune qui traversaient les vitraux sur sa gauche ne faisaient qu’accentuer l’aspect mystérieux du lieu. De part et d’autre de la galerie, dressées sur leur piédestal, des statues de marbre blanc représentant des jeunes femmes nues, aux longs cheveux qui leur battaient les reins, très semblables à celle qu’il avait aperçue en arrivant… Quel était cet endroit ? Il n’en avait pas la moindre idée, mais il dégageait quelque chose de beau, de pur, et d’effrayant en même temps… La douleur lui cisailla de nouveau les reins, et il tomba à genoux.

Juin, l’arrivée de l’été, des presque vacances et des longues journées… Ça sent un peu la liberté, vous ne trouvez pas ? On vous laisse la parole, faites sauter les cadenas et autres chaines ! Votre création libre devra être un texte original (la fanfiction n’est pas autorisée) d’une longueur de 500 mots (marge de 10% autorisée). Mais comme 500 mots, c’est quand même court et ça entrave la liberté d’expression (si si), ce mois, vous avez la possibilité de publier non pas un, mais deux textes.

Téméraire, by Todd Lockwood

« Ami, entends-tu le vol noir des corbeaux sur nos plaines ?
Ami, entends-tu les cris sourds du pays qu'on enchaîne ?
Ohé ! partisans, ouvriers et paysans, c'est l'alarme !
Ce soir l'ennemi connaîtra le prix du sang et des larmes. »

Élise resserra les sangles du harnais de Vendémiaire et leva les yeux sur l'aire d’atterrissage sombre et boueuse où les pilotes s'étaient mis à chanter. Le chant s'élevait, glorieux, porté vers le ciel par cent voix qui enflaient à l'unisson et lui collaient des frissons dans le dos. Elle sentait son cœur cogner lourdement contre ses côtes, sa respiration s'accélérer et une espèce d'excitation l'envahir. Les heures à venir n'auraient pourtant rien d'une partie de plaisir, elle le savait bien.

Elle passa doucement sa main sur l'encolure du dragon qui avait également redressé sa fine tête serpentine pour écouter lui aussi. C'était plus une manière de s'encourager elle-même, que de calmer la bête qui n'en avait nul besoin. L'attaque à venir était primordiale pour la résistance, l'opération avait demandé des semaines, des mois presque, de préparation ; sa réalisation mettait en danger plusieurs dizaines de personnes qui allaient y risquer leur vie, mais si elle réussissait... Et bien cela porterait un sacré coup à l'occupation allemande !

La guerre avait été courte et la défaite écrasante. C'était une France humiliée, abattue plus bas que terre, qui avait signé l'armistice en 1940, abandonnant ainsi la moitié de son territoire aux Allemands. Mais tous ne s'étaient pas avoués vaincus, la résistance était née, et avec elle une nouvelle armée de l'air, celle des dragonniers. Dès les prémices de la guerre, un officier de l'armée française, un certain Charles de Gaulle, avait suggéré d'utiliser les dragons au sein de l'armée de l'air. On lui avait ri au nez ! Ces créatures, peu nombreuses encore à l'époque, ne pouvaient être domestiquées, allons !

A présent chef de la « France libre » à Londres, il appelait les Français à résister, à reprendre la guerre contre Hitler. Il les armait, leur permettait de voler à nouveau grâce à ces escadrons de dragons qu'il avait fait élever et dresser en secret dès avant l'entrée en guerre des Alliés. Vendémiaire était né dans la campagne londonienne, il avait grandi dans l'esprit de partir un jour en guerre, et ce jour était venu. Trop d’œufs avaient été volés, réquisitionnés par les Allemands qui n'avaient pas tardé à comprendre ce qui se tramait. Mais cette nuit, la tendance allait s'inverser.

Les derniers mots du Chant des Partisans retombèrent sur l'aire silencieuse. Des regards furent échangés, puis le signal fut donné, et Élise grimpa souplement le long de l'énorme patte du dragon, pour aller s'installer confortablement entre ses ailes. Elle se harnacha soigneusement, rabattit ses lunettes de vol devant ses yeux, enfila ses gants en fourrure puis leva un pouce à l'intention du chef de son escadrille.
- « Tu es prêt, Vendémiaire ? », souffla-t-elle en se penchant légèrement en avant. « C'est l'heure de vérité, mon gros, il va falloir assurer. Pour la liberté ! »

Le dragon battit furieusement des ailes et d'un puissant bond vers le ciel, il décolla majestueusement.

En mai, on pourrait faire ce qui nous plait. Mais on pourrait aussi parler connexions. Que ce soit celle que vous piquez chez le voisin ou celle qui vous empêche de jeter de vieilles chaussettes dépareillées, à vous de choisir ! Votre création connectée devra être un texte original (la fanfiction n’est pas autorisée) d’une longueur de 500 mots (marge de 10% autorisée). Mais comme 500 mots, c’est quand même court, ce mois, vous avez la possibilité de publier non pas un, mais deux textes. De quoi être largement connecté !

Crédits inconnus

Elias92 : - « Et sinon, tu as un petit copain ? »

Manon leva un regard inquiet vers la porte de sa chambre, tout en guettant les sons en provenance de la salle à manger, où ses parents regardaient un énième documentaire sur l’élevage des saumons. Passionnant, vraiment ! Aucun bruit suspect… Bien. Se mordillant la lèvre inférieure, elle leva les doigts au-dessus de son clavier, mais suspendit son geste avant d’avoir appuyé sur la moindre touche. Elle avait conscience que la conversation prenait une tournure un peu trop personnelle, et toutes les recommandations de prudence de ses parents lui revenaient en mémoire.

Ne donne jamais ni ton nom, ni ton adresse, ni aucune information personnelle, quelle qu’elle soit ! Tu ne sais pas qui est de l’autre côté, si c’est une fille ou un garçon, quel âge il ou elle a réellement, ni quelles sont ses intentions… Cela faisait plusieurs semaines qu’elle communiquait avec Elias92. Il avait 14 ans, un an de plus qu’elle. Ils avaient pris contact parce qu’ils jouaient tous les deux au même jeu en ligne, et au début, leurs conversations ne tournaient qu’autour de cela. Mais peu à peu, ils avaient commencé à échanger sur d’autres sujets. C’était cependant la première fois qu’il se risquait à aborder pareille question.

Oh, et puis zut ! Après tout, que risquait-elle, au juste ? Elle n’avait pas l’intention de le rencontrer dans la vraie vie, de toute façon. A en croire son pseudo, il habitait Paris. Il le lui avait confirmé, d’ailleurs. Elle vivait dans le midi, à Cassis, alors… Balayant ses dernières hésitations, elle laissa ses doigts pianoter à toute allure sur le clavier.

Andromède : - « Non, mais il y a un garçon du collège qui me plaît bien. Et toi ? »
Elias92 : - « Ouais, depuis 2 mois. Je suis sûr que tu es très jolie, tu vas le conquérir facilement ! »
Andromède : - « J’aimerais que ce soit aussi simple… »
Elias92 : - « Mais si, tu verras. Un sourire, un battement de cils, et hop, c’est dans la poche. »
Andromède : - « Tu parles ! »
Elias92 : - « Allez, envoie une photo de toi, pour voir... T’as confiance en moi, non ? »

A nouveau, Manon suspendit ses doigts vernis de noir à dix centimètres du clavier. Une photo ? Un signal d’alarme se mit brusquement à tonitruer dans sa tête. Elle ne devait pas, elle le savait. Mais à refuser, ne risquait-elle pas de perdre cet unique ami qu’elle s’était fait si facilement sur la toile, alors que c’était si compliqué dans la vie réelle ? De l’autre côté de la porte, la voix de sa mère la fit brusquement sursauter, il était temps d’éteindre ce fichu PC !

A l’autre bout de la connexion, la photo de la jeune Manon s’afficha sur l’écran, à peine quelques secondes plus tard. La caméra opéra un travelling arrière, dévoilant le visage d’un homme à la quarantaine bien sonnée, un sourire triomphant aux lèvres. Le plan s’agrandit encore sur une maison tout à fait ordinaire, qui n’avait d’autre particularité que son adresse. En dehors du numéro, elle était identique à celle de la jeune fille…

Crédits inconnus

Femme de marin… Nul n’avait jamais prétendu que c’était une existence facile, surtout pas Gabriel qui s’était toujours montré d’une honnêteté scrupuleuse à cet égard. Le pire, c’était l’absence, avait-il coutume de dire, en fils de marin qu’il était lui-même. Combien d’heures avait-elle passé à sa fenêtre, à soupirer après l’apparition d’une voile qui tardait à se manifester, le regard perdu sur l’horizon ? L’attente donc, mais aussi l’angoisse du retour, après des semaines de solitude, à la perspective d’avoir à partager à nouveau son espace, son temps, alors qu’elle ne rêvait en réalité que de ses bras. La mer, comme une rivale…

Le fil de laine s’était effiloché entre ses doigts, sans qu’elle ne s’en aperçoive, plongée qu’elle était dans ses souvenirs et ses réflexions, la respiration ralentie, le cœur figé, absente, perdue en mer elle aussi.

En réalité, l’attente n’était rien en comparaison de la certitude qu’il ne rentrerait plus jamais. Elle avait fini par le comprendre lorsque les secours en mer étaient venus toquer à sa porte. Elle avait compris, instantanément ; elle avait su ce qu’ils allaient lui annoncer, elle avait refusé de l’entendre. Pour la première fois, le glissement s’était opéré, elle avait basculé dans un autre monde, celui des souvenirs, celui dans lequel Gabriel finissait toujours par rentrer, quel que soit le temps que ça lui prenait. Après leur départ, elle était venue ici au bord de la mer avec son tricot, s’était assise comme en état second, pour fixer l’horizon pendant des heures.

C’était il y avait plus de 30 ans, elle en avait 82 aujourd’hui. Et chaque jour depuis, elle sacrifiait au rituel. Pelotonnée dans les bras de son époux retrouvé, elle souriait, pleinement heureuse. Enfin, il était là, il la serrait contre lui en déposant des dizaines de baisers dans ses cheveux. Elle avait toujours su qu’il rentrerait.

- « Tante Adèle ? », appela Constance en la secouant doucement. « Tante Adèle, réveille-toi, le vent se lève, il faut rentrer, tu vas prendre froid. »

La vielle dame souriait comme sa petite-nièce Constance ne l’avait que rarement vu sourire. Sur sa joue vieillie, la trace d’une unique larme avait séché, mais à présent ses traits respiraient un bonheur à nul autre pareil. Elle la secoua encore et le tricot s’échappa de ses mains inertes. Alors Constance comprit. Adelaïde avait rejoint Gabriel, les fils de leurs réalités s’entremêlant joyeusement, comme la laine bleu marine qui faisait des nœuds dans l’herbe à ses pieds, soulevée par le vent. Constance sourit tristement, sortit son téléphone portable et composa le 15. Après 30 ans d’absence, Gabriel avait enfin rejoint son port d’attache.

La nuit était tombée lorsque Sarah s’engagea dans les marches qui menaient à la rotonde. L’eau cascadait dans les rochers à ses côtés, reflétant la lueur dansante des torches plantées dans les cailloux, tout le long du chemin. Des tonnelles végétales fleurissaient la montée, et c’est d’une démarche pressée que l’enfant sautait de pierre en pierre. La vue de la rotonde, tout là-haut, la mettait en joie à la perspective de revoir enfin grand-mère. La gamine attendait ça depuis des semaines, et on avait dû l’occuper dans les bois toue la journée pour calmer son excitation. Mais à présent, Sarah l’Ancienne était arrivée, toute la communauté le savait, et sa petite fille ne tenait plus en place.

Crédits inconnus

Elle longea vivement la paroi rocheuse, au mépris de toute prudence, mais avec l’agilité des enfants qui n’ont peur de rien, passa sous le Pont des Murmures comme on l’appelait, car les chuchotis de l’eau à cet endroit faisaient comme une conversation murmurée, et atteignit enfin le pied de la rotonde surélevée. Elle était belle et majestueuse, avec de fines colonnes gracieusement ouvragées, et un pourtour cerné des visages des Anciens sculptés dans la pierre blanche. La végétation envahissait agréablement les lieux, sous le contrôle discret des Prêtres de Ob.

- « Grand-mère ? », cria l’enfant à tue-tête. « Grand-mère, je sais que tu es là, montre toi ! » 

Sarah avait de longs cheveux noirs qui lui tombaient jusqu’à la taille, et tourbillonnaient avec elle comme elle cherchait l’Ancienne. Une minuscule vieille femme apparut soudain, vêtue d’une ample robe blanche qui la rendait si gracile, presque fragile au point de casser net au moindre contact. La gamine pourtant se jeta dans ses bras et la vieille l’étreignit tendrement. Sa chevelure était plus longue encore que celle de Sarah, mais une grosse natte la retenait pudiquement.

- « Ma chérie, comme tu as grandi ! Et embelli aussi, voilà qui n’arrange pas nos affaires. Comment passer inaperçue avec un minois pareil, je me le demande ! »

Inaperçue ? Pourquoi Sarah aurait-elle voulu passer inaperçue ? Tout le monde la connaissait ici, elle était l’enfant chérie de la cité des Eaux-Claires, l’héritière d’une longue lignée de femmes vénérées des Prêtres de Ob et du commun des mortels. Passer inaperçue dans ces circonstances allait en effet s’avérer bien compliqué !

Mais pour l’heure, l’enfant n’en avait cure, toute à la joie de revoir sa grand-mère. Elle avait entrepris de lui raconter sa journée en détails, babillant étourdiment sans se rendre compte que la vieille femme essayait désespérément de l’arrêter. L’Ancienne finit par lui prendre les mains, et plonger un regard grave dans le sien. Sarah se tut soudain, surprise du manque d’enthousiasme de sa grand-mère, qui l’avait toujours écoutée avec plaisir et attention. Son regard clair s’assombrit et elle fronça ses fins sourcils.

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